HISTORIA DE LA FAMILIA DE HANSS HAUFFMAN

Autora: Ángeles Hernández Encinas.

Cuando empezó la guerra estábamos en Berlín mi madre, mi padre, mis dos hermanos (Astrid y Hermann) y yo: Hans. Papá, Dieter Hauffman, pertenecía a una noble familia de la Prusia Oriental y vivíamos holgadamente de sus rentas y posesiones; era un hombre culto y refinado que tocaba el piano y leía incansablemente. Mamá era mamá, una señora que educaba a sus hijos y amaba a su marido. En su primera juventud mi padre tuvo otra novia en la aldea familiar, Heriberta von Herbert, pero acabó casándose con la berlinesa, menos noble y más próxima. 

Pensábamos que la categoría y las influencias de los Hauffman evitarían a mi padre participar directamente en la contienda. No fue así y tuvo que partir al frente a finales de 1940 dejándonos a los cuatro solos (con seis, cuatro y tres añitos), bien mantenidos y con dinero para sobrevivir con holgura. Pero la guerra, un monstruo que devora proyectos, destruye vidas, y no respeta nada, no hizo excepción con nosotros. Pronto nos vimos sin acceso a la cuenta bancaria y en una situación difícil. Pasamos mucho frío ese invierno, comíamos poco y mal y mamá cayó enferma, no sé si de pena, de hambre o de impotencia. Día a día la veíamos palidecer y adelgazar, mientras la tos y la tristeza iban adueñándose de ella. 

Nunca olvidaré el día que no despertó. Astrid, Hermann y yo la llamamos por la mañana extrañados de que aún no nos hubiera empujado para levantarnos, pues dormíamos los cuatro juntos para darnos calor, color y amor. No respondió a nuestras voces; tampoco cuando empezamos a tocarla e incluso a tirarle de los pelos. Allí estaba: inerte, fría, marmórea, casi transparente. Yo tenía ocho años y mis hermanos seis y cinco respectivamente. La memoria me falla cuando intento recordar los días posteriores, días de confusión, llantos, amables enfermeras, policías serios, entierro, mucha tristeza y una inmensa sensación de soledad. Nadie pudo localizar a nuestro padre y los servicios sociales se hicieron cargo de nosotros: yo fui llevado a Stugart a un colegio de preadolescentes; Hermann a otro lugar para niños más pequeños y la benjamina, Astrid, a una residencia femenina. Durante mucho tiempo no volvimos a saber nada unos de otros. Tampoco de nuestro padre. Así fuimos educados por el estado alemán, bien alimentados y con una formación académica básica lo mismo que tantos huérfanos de la guerra de nuestro destrozado país. 

Al terminar la contienda papá regreso a buscarnos pero no nos encontró. Investigó en los servicios sociales, ayuntamientos, policía…pero nadie supo darle señas de nuestro paradero. Estábamos desaparecidos y no figurábamos en ningún archivo. Todas sus tierras y posesiones habían sido nacionalizadas en la DDR y, solo y arruinado, se dedicó a malvivir tocando el piano en salones de alterne de la capital, de aquel Berlín de postguerra, destruido, quemado, casi eliminado, en el que los locales nocturnos eran prácticamente lo único que no había perdido su razón de ser. Un día cualquiera fue al cine; en aquella ocasión, el reportaje patriótico que habitualmente se exhibía antes de la película, hacía propaganda de lo bien atendidos que estaban los niños que habían quedado sin hogar. Y, aunque parezca mentira, nos vio. A mi hermano y a mí. En instituciones diferentes con nuestros uniformes y nuestra carita de pena. El documental estaba un poco atrasado pero fue suficiente para que, la investigación a la que mi padre se dedicó con ahínco y entusiasmo, diera sus frutos. Nos encontró a los dos que ya teníamos 14 y 12 años. No voy a describir lo que sentí cuando pude reunirme con mi hermano y mi padre, no sería capaz; por mucho que exagerara expresando la gran alegría y emoción del momento siempre me quedaría corto. La niña, Astrid, no apareció. Corría 1949 y el telón de acero estaba cerrado a cal y canto para cualquier tipo de investigación que se solicitara desde la otra parte.                   

Poco tiempo después papá volvió a casarse: su segunda esposa, Sigrid, era una cariñosa mujer que nos cuidó y nos quiso mucho. Tuvimos un nuevo hermano, Geza y, a pesar de la pena por la ausencia de Astrid, sentimos que de nuevo éramos una familia. Pudimos revivir, ya adolescentes, la ilusión de cuidar y querer a un bebé que no pasaría hambre ni una guerra. Como los ingresos eran escasos, a los dieciocho años empecé a trabajar en las minas de Lübeck, donde años más tarde conocería a Carmen, mi esposa. Pero esa es otra historia. Siempre mantuve una relación estrecha con mis hermanos, mi padre y mi madrastra. Los había recuperado y no quería volver a perderlos. Desgraciadamente Sigrid falleció cuando Geza tenía seis años y entre los tres intentamos ocupar el espacio de su madre ausente. Pero no por mucho tiempo. Nuestro progenitor, que seguía tocando el piano ahora en hoteles de cinco estrellas, reencontró a su novia de juventud todavía soltera y cuya fortuna no había sido expoliada. En cuanto se vieron en el Hilton de Berlín, el pianista atractivo y doblemente viudo y la acaudalada dama, ya no tan joven pero elegante y hermosa, se reconocieron. Les faltó tiempo para decidir que sus vidas se unirían desde ese mismo instante. Yo entonces ya vivía fuera de casa y estaba a punto de casarme con Carmen, pero Geza, aún con siete años, era un niño adorable y no me extrañaría que fuera en parte responsable del encantamiento que Heriberta sintió  desde el principio. 

La vida continuó, esta vez con más bonanza económica y con bastante fortuna pues la tercera esposa de mi padre nos acogió como si de sus hijos se tratara, sobre todo al pequeño tan necesitado de cariños y atenciones. Mis hijos fueron sus nietos y todos nos encontrábamos varias veces al año en la hermosa vivienda de Heriberta que también era un poco nuestro hogar. 

En 1989 la caída del muro de Berlín nos trajo una nueva y maravillosa sorpresa. Astrid, nuestra hermana pequeña a la que creíamos muerta aunque nunca olvidada, había estado viviendo muy cerca durante todos estos años, al otro lado de esa pared vergonzosa, multicolor al Oeste y blanca como un sepulcro al Este. Reunificadas las dos Alemanias tardó poco tiempo en localizarnos apoyada por las autoridades del país que, al contrario que en 1945, dieron todo tipo de facilidades para que dicha reunificación no fuera sólo nominal. Astrid aportó también hijos y esposo y recuperó lo que había perdido 47 años antes. 

Papá falleció a la edad de 85 años, seis después de la reaparición de su hija, en teoría una desconocida pero que no tuvo dificultades para integrarse con nosotros. Tampoco nosotros en aceptarla.   

Esta es una historia con final feliz, la historia de mi familia: una más entre las víctimas de la segunda guerra mundial que afortunadamente pudo recomponerse. No he querido hurgar en los terribles momentos que pasamos porque hace mucho tiempo que aquello terminó. Heriberta, nuestra maravillosa madrastra, murió hace sólo cinco años; todos la lloramos y hoy aún la echamos de menos y la recordamos con cariño. Dejó como heredero universal de todas sus posesiones a nuestro hermano pequeño, Geza, al que consideraba hijo suyo; él, no contento con esa decisión, renunció a su privilegio y repartió su fortuna, a partes iguales, entre los cuatro hermanos.

El amor siempre genera amor.